Они читают стихи про чудачек,
Про необычных, про верных и добрых,
И пишут под ними самозабвенно:
"Да это же я! Я такая с пеленок!"
И им не докажешь, что все это - глупость,
Что нет в них ребячества и доброты.
А есть только глупость, притворство и похоть,
Глаза их полны пустоты.
Они все читают Ремарка и Брэдбери,
И смотрят всё в бездну звезд.
Рассуждают о будущем,
Мечтают о принце.
С четверкой новых колес.
И что с ними делать?
Ведь им не докажешь,
Не скажешь и не намекнешь
Что все их страдания полная лажа,
Что это все не всерьез.
Они читают стихи про чудачек,
И смотрят всё в бездну звезд.
И пишут ночами в старых тетрадях:
"Принц, ну когда ты придешь?"