Мы были в плену бандажа,
Что называют жизненным кроем,
Легко сжигать семена,
Ведь они априори не всходят.
Ты крутишь теперь у виска,
Чаще крылья бросая в стирку,
На этих пожарах тоска -
Окурок печатает дырку.
В руках граненный стакан,
Через грани ломается вечер,
Теперь без ласковых ран
Ты сидишь, уставшая вечно,
Скребешь замусоленной ложкой
Время, Бога, остатки пищи,
А на тарелке, увидеть не сложно,
Лишь завтра и несколько спичек.