Шорохом ветра задумчивый вечер мерно слагает ненужную прозу.
Город уставший окошками клетчат, ты далеко и звонить уже поздно.
В сером тумане скрывается осень, дождь неумело на окнах рисует.
Может быть зря память снова уносит, в прошлом, как в море, нелепо тону я.
Помнишь наверное, будто бы летом, дико пьянили нас тёплые будни?
Наши с тобою закаты-рассветы мне показались сплетением судеб.
Помнишь когда-то мы счастливы были и поменялись с тобою сердцами?
И друг для друга дышали и жили, время не властным казалось над нами.
В шепоте ветра твой слышится голос, или всё сон и свалить на простуду?
Нет, я не злая, и это не гордость, только звонить тебе больше не буду.
Шепот всё громче, пронзительней, ярче. Дождик морзянкой "живи" отбивает.
Точно расскажет, куда идти дальше, и что ещё впереди ожидает.
И объяснит , как плохое не помнить, и доверять, пустоту заполняя.
ЗАмков хрустальных одной не построить, старый на новый сюжет заменяя.
Пусть он докажет, что жизнь того стОит, и невозможно быть мягкой и слабой.
Дождь, перестань вновь меня беспокоить, плача над плохо написанной драмой.