***
Ничего не бывает вдоволь,
даже морю не хватит пены,
и когда отходили воды
у жены моей самой первой,
я держал на одной ручище
эту влагу любови дольней,
и, казалось, не будет чище,
и не будет меня довольней.
Вот и проза
совместной жизни,
разлагающая на числа:
там дружили и там дружили,
тут лечился и тут лечился,
на волну набегали волны,
и бросали детей на скалы –
не бывало то море вольным,
пока руки мои ласкало.
Только ночи царили в доме,
и волна поднималась выше,
округляя мои ладони
водопадами белой вишни,
и меняли друг друга жёны –
от предвечных
до первых встречных –
будто множили отражённых
в отражениях бесконечных.
2013 г.