Рифма жизни не обязана быть точной.
В том ее и прелесть, и порок.
Вчитывайся глубже в междустрочья -
В те, что выбухают между строк
Слишком явственно, как тесто на опаре,
Как трава упрямая меж плит, -
Тех же плит, на том же тротуаре,
Где бродил задумчивый пиит,
Вскидывая голову, пытливо
Щуря глаз на темное окно.
Где, смеясь, лохматил ветер гриву
Той березке, срубленной давно.
Где всё так же молод (о, счастливец!),
К тем же окнам взглядом устремлен, -
Не поэт. Его однофамилец
В бронзе и в веках запечатлен.