За воскресшие чувства
мы обязаны Богу.
Создавая искусство,
остаемся убоги.
Мы любили, мы любим,
но мы дети конца.
Не заметили, как
предавали Творца.
Мы давно не живые,
но мы помним еще
пальцы, губы родные,
теплоту мягких щёк,
глаза, руки шальные
кожу, будто шёлк,
и, конечно, мы все
не забыли о том,
как творили любовь
в нашем мире пустом.