Куда не наступлю, везде почет и слава,
и пурпур под ноги, и золото в глаза,
тревожный шепот вкруг меня по праву,
и замолкающие птичьи голоса,
когда отряхиваю слишком шумно благость,
когда мой шаг в упругих ворохах
вскрывает с хрустом царственную тяжесть,
то листья шествуют на мокрых сапогах.
Откочевал цыганский птичий табор,
вся грибоягодная сникла суета.
В покинутом лесу молчит сентябрь.
И, Боже мой, какая красота.
За что невыразимой немотою
ты поразила этот тихий день?
Как будто для меня... а я того не стою.
И как всегда впадаю в неврастень.
Тут нужно симфонических оркестров
и завыванья трепетных кимвал,
не знаю что! но тишина бесчестна.
Сегодня Бог мне слишком много дал.