Докатилась…
Меня любят
Лесбиянки и феминистки.
Не требуя ни расписок, ни прописки,
Они угощают меня чаем
И рассказывают о прошлом,
Восхищаясь моими чулками
И платьем в горошек,
Пользуются, такими, как я, духами,
Говорят, что мы очень похожи…
Меня ненавидят
домохозяйки и мамы -
В тайне, тем не менее,
восхищаясь моими чулками.
Они варят борщи и простыни стелют,
Гадая, в чьей я просыпаюсь постели,
С кем я, и почему,
И сколько их у меня было.
Господа, не правда ли, мило?
А господа всех возрастов и роста
Встречают кого-то на перекрестках,
мудрствуют и безумствуют,
Вроде бы даже ко мне что-то чувствуют -
молчат, хмурятся, щурятся…
Останавливают меня на улице,
чтобы спросить дорогу,
в тайне считая, что
стою я слишком много,
и им не по карману;
Всегда от меня ожидают обмана.
Предпочитают «правильных девочек» и бл***й:
Гадают, сколько у них будет детей,
Им дарят цветы, чулки и колечки,
Берут их, как ношу, к себе на плечи,
Извиняются, что нет машины,
Боятся, что им предпочтут
Другого мужчину…
(который недавно купил машину).
Они существуют как будто
В виде записи голосов,
В виде исходников и негативов.
Думают, чтобы сделать меня счастливой,
Нужно то, чего у них нет и не будет,
Со мной говорят о погоде и о простуде,
О стихах, о политике, о стереотипах…
Им наплевать на мои чулки
И на то, что под ними скрыто.
Им наплевать на мои платья и на моих бывших,
На то, какие цветы я люблю,
И кто мне починит крышу,
Они не говорят мне комплиментов -
Как будто заранее боясь алиментов;
Не думают, в чьей я просыпаюсь постели,
И о том, что могли бы, если бы захотели,
В ней, может быть, оказаться тоже…
Они называют меня хорошей…
И верят тем, кто добьет их с тыла.
Не правда ли, мило?