Когда я стихну, словно ветер
в начале солнечного дня,
скорей всего никто на свете
страдать не будет без меня.
И душ травинки не качнутся,
осядет пыль прощальных слов,
раскатятся и не найдутся
горошины моих стихов…
Ну, разве только по случайности
из нескольких забытых строк
взойдёт красы необычайной
пока не названный цветок.
И кто-нибудь его заметит,
и кто-нибудь его сорвет,
и получившийся букетик
мне на могилку принесёт.