Отняв мониста у берёз
И ссыпав с клёнов медь в карманы,
Сентябрь ушёл. С собой унёс
И серебристые туманы,
И жемчуг запоздалых рос.
Оставил в щедрости своей
В траве осколки малахита,
Янтарь зари, дождём размытой,
И небо – фрескою оббитой
В хитросплетении ветвей,
В холодной сырости ночей
Набросок прошлого нечёткий
И эбонитовые чётки
Моих бессмысленных «зачем».