Предпоследняя листва
до последней красной жилки
ветви держит, чуть жива
над огнём земной коптилки,
где cо временем себя
с именами листьев Бога
позабудешь, явь любя
больше ирисов Ван Гога.
С непогашенных страниц,
пепел солнечный сдувая,
сбросишь в землю маски лиц,
треснувших, как золотая
хитрость Шлимана. Века -
в даль уплывшие страшилки.
Но опять дрожит рука
от пульсирующей жилки.
19.09.13.