Нет выше звания – ПОЭТЕССА,
Когда поэт визжит от стресса.
Они, как бабочки легки
Творят над мойкою стихи.
И над кастрюлею борща,
О бабьей доле не ропща,
Творят словесный винегрет:
«Вчера любил – сегодня нет».
Потом, когда мужик уснул,
У компа стал свободным стул
Читаем их на СтихирЕ:
« Ушел к прозаику паскуда..»
А дальше звездочки с тире.