«Привычное»
Мы исцеляем словом душу,
И наполняем жизнь душой.
Всегда-всегда хотим как лучше,
А получается порой….
Мы сердце отдаем на муку,
Забыв потерянный покой.
И чудится нам всюду скука,
И жизни хочется другой…
Мы словом призываем стужу,
Мы мучаемся над жарой.
И богу говорим: «Послушай!
Я точно должен быть иной!»
Печалимся, усевшись в лужу,,
Крылом вот даже бьём порой.
Но, смысл, где смысл? Зачем всё нужно?
Бредем. Не спросим. Мир такой…