Он брел по лесу одиноким волком,
Смотрелся в омуты, вприглядку спал с луной,
А лес ему - поляны, словно тонким шелком
Стелил душистой пряною травой
И он бросал слова, как будто стрелы
Из переполненного колчана души,
И звуки его песен в синеве звенели,
Лишь птицы подпевали в радостной тиши.
Он полз ужом по сумеречным хмарям,
Тревожным жаворонком над полями трепетал,
Он мотыльком, енотом, - братом всякой божьей твари,
Входил, взлетал, протискивался, прорастал…
И вот его рука уж стала древом,
Его глаза в ночи нам светят каждый раз,
Когда своих домов мы затворяем двери,
В природу окунуться, хоть на час…