Горела рыжая листва озябшей вишни,
Костры пылали, стынь октябрьскую пророча,
Сочилась боль по венам ржавых червоточин:
Металась осень в неглиже: «Кто третий лишний?..
Дождь перемешивал палитры наших судеб,
Вливая в скудность будней свежесть новых красок.
Потек фальшивый грим на ликах серых масок –
Финал отыгран с честью в притче об Иуде...
Под стон органно-водосточного хорала
Читала ночь нам сагу – песнь прощальных писем...
Свободой жадно упивались и "на бис" мы
Опять чужие покоряли пьедесталы...
Там, на изнанке дней, стирая грань приличий,
В ложь добавляли шлейф амбре тоски-печали...
Как мы любили... Но той осенью венчали
Рассветы страсть с туманной хмарью безразличий...