Это просто зима, на ресницах растаявший снег,
пустота. И вокруг, и внутри. И в тебе, и снаружи.
Шумный мир за пределами дома, где ждет человек,
а чего - сам не знает, тихонько зверея от стужи.
Это просто /любовь?.../ да какое там, к черту, уже
и ее отголоски давно растрепало по ветру.
Нет, скорее, то память в чумной наболевшей душе
заставляет порой смысл искать, где его больше нету.
Это просто декабрь в обжитых городами степях
метко целит в висок, льется в пульс, мучит старую рану.
Это просто зима, как подтекст в безобидных словах,
вдруг мелькнет в зеркалах и в окно белым вороном глянет.
2011