Он звонит. Заходит. Садится в кухне моей за стол.
Говорит:" Послушай! Мне кажется, я нашёл!".
Я устало спрашиваю:" Что? ".
Он говорит:" Cебя! ".
Я смотрю на его седые волосы, вздувшиеся вены рук.
Он мне друг. И немного враг... Это замкнутый круг.
Я спрашиваю:" Ты уверен? ".
Он говорит:" Да! ".
Я устал от его поисков. Я устал от его проблем.
Он хочет быть нужным мне. Он хочет быть нужным всем.
Он мне нужен. Но всем другим -
Он всегда чужой.
Эти - те, другие... Им просто дела нет до его стихов.
До его " вечных " проблем, до моральных его " оков ".
Им дела нет. Всё Okey!
Ему мир - бедой.
Эти - те, другие, водят машины, молятся богу, растят детей.
Эти - те, другие, знают как жить без глупых его затей.
Их мир понятен и прост.
Их дети поют:" Миру - мир!
А Он всё время борется с кем - то. Но чаще всего - с собой.
Дом заброшен. Жена от него ушла, у неё другой.
Из тех - нормальных. Успешно нормальных.
Не мужик - кумир.
Нет, Он знает цену. И Он платит за всё сполна.
Перемены, сцены... А в итоге - его вина.
Он живёт как может.
Он пишет стихи.
Вот Он встал. Уходит. Ритмы строчек звучат во мне.
Вопреки природе Он упорно плывёт в дерьме.
Не тонет...
Помоги ему, Господи, выплыть,
Чтобы сны его были легки.