Мне говорят, – она грустна,
Нахмурена, и молчалива,
В печали часто, и плаксива,
Порою очень холодна.
Мне говорят, – она больна,
И бесполезно ей лечиться,
И сразу можно заразиться,
Едва вблизи дохнёт она.
Мне говорят, – она скучна
И неприветливая очень…
Всё это врут, подруга-осень!
С тобой и за тебя до дна
Я пью твой день и каждый час
И без болезней, и без скуки.
Ловлю шагов шуршащих звуки,
Любуюсь поволокой глаз.
И мне твоя приятна речь
Водой по стокам с крыш журчащей
И шорохом листвы летящей,
Способной сердце мне согреть.
Тебя нежней, добрей, красивей нет!
И, взяв мольберт, рисую твой портрет.
(22с13)