Что там, за перевалом, погибший мой друг?
Я хотел бы узнать не потом, а сегодня,
Пока полон колчан и натянут мой лук,
Пока смерть для меня – только старая сводня.
Та, что косит траву у бездонной реки,
И суёт в свой карман золотые монеты,
Те, что падают щедро с холодной руки
Уносящего травы восточного ветра.
Что там, за перевалом, какая страна?
Как встречает она незнакомцев печальных,
Не забывших ещё ни стихи, ни слова,
Ни далекие звуки хоралов венчальных?
Там ведь каждый Колумб, Магеллан, пилигрим -
Этих новых земель просто так не откроешь…
Вот кончается строчка, молчит серафим,
С этой вечной улыбкой «Не знаешь? Всего лишь?»…
Белый палец подносит к пурпурным губам,
Заставляет не думать о том перевале,
Пока сердца не тронул осенний туман,
Пока в эту страну на заре не позвали.
Что там, за перевалом?