К далёкой Родине обратный путь не ляжет.
Там дым рябин в запущенном саду
Как странный сон и безысходный даже,
Пришедший вдруг в нечаянном бреду...
Сырой асфальт ушедших к небу улиц,
Бетонных стен могучая стезя,
И чемодан - доверчевый безумец-
В её руках. И отступить нельзя...
Она б могла спешить обратно к трапу,
Чтоб вновь упасть в объятья нищеты,
В безбожный труд за скудную зарплату,
В прекрасный край, где на холмах кресты
Ещё верны прадедовским заветам.
И вот она на пирсе ждёт ответ:
Куда бежать? Над американским летом
Взметнулась пыль, и растворился свет
На шпилях небоскрёбов важных.
Не только здесь так верится в обман...
И под ногами, средь фантиков бумажных
Ещё скрипит по ветру чемодан.
27 августа, 13 г.