***

Обманчивое чувство,
Которое витает в голове,
Наполняет рюмку
И зажигает табак
В дедовской трубке.

Но оно не отключит мне тело,
С ног до головы.
Это могут лишь твои руки.
Это можешь только ты.

На кресле, на балконе,
Где я сплю осенью, весной и летом,
Лежит старый рюкзак,
Он помогает мне забыться
своим цветом.

Не забывается только голос,
Он вспоминается всегда,
Ведь на рюкзаке 70-х,
Висит тонкий пучок твоих волос.