Ну, слава Богу, выдохлась тоска.
В часы засыпал пригоршню песка,
Зашелестела струйка, потекла.
Продлилась жизнь и я вздохнул счастливо.
Сентябрь в зените. Переспела слива,
Вниз падает на раму без стекла,
Забытую в саду, рвет бок о гвоздик.
Сок, как салют. А с неба сыплет дождик.
И первой каплей в седину виска.
Во мне проснулся ветреный художник,
Которому, ну просто позарез:
Свобода, белый холст и запах краски,
Горячих губ отчаянные ласки,
А за окном, чтобы сосновый лес.
И, чтоб в обнимку с миром хохотать,
Мечтать вовсю, сбывать мечты нахально,
Писать стихи в потертую тетрадь.
И чувствовать, какая благодать
У моря жить в глуши провинциальной.
Жизнь праздновать, ну, как в последний раз.
Как будто дан нам шанс и про запас
Копить нет нужд, транжирь все без опаски!
Не жизнь, друзья, а сказочная сказка,
Где без морали можно обойтись,
Достаточно того, что сердце бьется,
И утро настает и остается
Душою голой трогать неба высь.
Пока в часах песочных струйка вьется.