Слетает с ветки нехотя и плавно
Осенний лист, беспечен и суров.
Он непослушный, но такой забавный,
Покинувший к исходу жизни кров.
Влекомый ветром тихо, словно песня,
Он улетает, медленно кружась,
От жизни к смерти, за которой вечность,
Лежащая на лезвии ножа.
Текут года, незримые, как боги –
Суровы и бескрайне холодны.
А мы себя не чувствуем в итоге,
Сгорая в жизни, как в огне войны
Не видя смерти на своём пороге,
Стоящей так, что мимо не шмыгнуть.
Лишь годы, бесконечные, как боги,
Идут упрямо в свой последний путь.
Под грома непрерывные раскаты
Летит листва с деревьев в небеса.
Где в войнах позабытые солдаты
Застряли в ожидании конца,
Где флибустьеры, что подобны стали
На мачтах поднимают чёрный флаг,
Где среди звёзд, о коих мы не знали,
Есть пристань для удачливых бродяг.
Рассвет рождает тени каждым утром,
И те бегут от солнца в страхе прочь,
Порой сплетаясь, будто в Кама-сутре,
От вызванных бездушным светом корч.
И вот, когда клонится день к закату
И солнце исчезает среди туч,
Встают из тьмы могучие солдаты
Чей лик неистов, тёмен и могуч.
Они встают, заглядывая в душу,
И в липком страхе корчится земля,
Вновь видя, как легко и простодушно,
Война палила хлебные поля.