Этот сентябрь тоску по себе не излечит.
Сопливый сентябрь небрежен, помят и нахмурен.
Поднятый ворот, чай с бергамотом покрепче,
Желтой листвой сигареты дешевые курит.
Скучает по лету, стремится назад оглянуться,
Сквозь август прижаться горячей небритой щекой
К той девочке, рядом с которой проснулся,
Впервые в дыханьи её осознав, что живой.
Сентябрь уходит, по лужам бредя отрешенно,
казалось бы помнит, в ладонях дыханье хранит,
Промокшие ноги, плюс 9, осыпались с клена
Осколками памяти ярко-рыжие листья обид.
Сентябрь...дожди...