На покатах лесных жил бог, милый бог.
Ануфрием люди прозвали старца.
Никогда, никому не помог милый бог,
Носящий одежду из сланца.
До рассвета Ануфрий свои песни поёт,
Потом пляшет сакральные танцы.
Раз в неделю к нему посылает народ,
Для пророчеств, убогого братца.
Много жизней они собирают цветы,
Потом илом рисуют звуки,
Брагу пьют, курят цветные грибы,
И вместе не знают скуки.
Возвращаясь домой, братец всем говорит,
Когда дождь, а когда лить слёзы.
Он не знает от куда всё это берёт,
Но он им - грёзы, а они ему - розы.
Однажды Ануфрий, наевшись серьбе,
Налетел на рога оленя.
Не заметив десяток дырок в себе,
Так и помер, блаженно блея.
Братец тихо вздохнул, обнаружив себя
Одиноким Дхармы скитальцем.
Но вернувшись домой, седину теребя,
Ничего не поведал страдальцам.
Он теперь в одиночестве курит грибы
И всё так же приносит грёзы.
Каждый вправе предаться улыбке судьбы,
Но ни в чём не повинны розы.