Бывает, что одна строка
засядет в мозг занозой,
и понесёт тебя река -
в поэзию из прозы.
Когда подбором сочных рифм
выводишь мысль строфою,
бывает даже, что Сизиф
смеётся над тобою.
Уже рассвет стучит в окно,
дымится папироса,
и понимаешь, что Оно,
существенней, чем проза.