Зябнут руки, тяжко дышит
город за слепым окном –
фонарями сумрак вышит
на проспекте... двор же – сном...
и слезится где-то небо
в тёмно-ватной черноте,
ветви вяза шепчут бегло
рифмы, но совсем не те...
Запах сырости и яблок
льётся в форточки проём,
облаков осенних дряблость
скрыта ночью, студит днём...
Варишь тыквенную кашу
из последних дней-лучей,
в небе тучки-замарашки
гонит ветер, как грачей,
прорываются рассветы
их до крови изорвав...
Осень грусти раритеты
всем раздаст – кто прав, не прав...