Они ходят с пустыми душами,
Да с глазами - цвета мрамора,
И говорят, что стихи мои слушали,
Да вот стихов им не надобно.
Скрипят своими суставами,
И бегают, бегают, бегают,
А затем выглядят усталыми,
И дождавшись вечера падают.
И нити, что оторвали сами,
От рук и ног волочат за собой,
И вопросительно, с пустыми глазами,
Трясут пустой головой.
А мои нити тянуться вверх,
На зависть всем остальным,
И спускается по ним благодать и смех,
Что становлюсь безумно-больным.
Пишу стихи так нервно,
И быстро, быстро, быстро,
Да выходит конечно скверно,
Но на душе моей чисто.