Ну не пишется, не ладится, не спится,
Всё не в такт, не в строчку и не в тон.
На какой-то модной колеснице
Боги укатили за кордон.
Муз с собою взяли тонкостанных,
Звонкострунных лир сгребли вдовес,
Там, на берегах густых, туманных
Встретит их хмельной, богатый Зевс.
И пойдёт гульба небесных братий,
Все на той пирушке хороши.
И никто не вспомнит об утрате
Маленькой, задумчивой души.