Если предал вас друг –
ни к чему продолжать диалог,
а бросила женщина -
значит, была лишь попутчица…
Словно руку задело,
в бою перебили крыло…
Простить ещё можно –
вот только обнять…не получится…
Мы теряем любимых,
вся жизнь - это сборник потерь,
это боль расставаний,
разлук и короткие встречи….
С каждым разом уходим в себя,
дарим чувства слабей,
и становимся жёстче –
нас всех равнодушье калечит...
Умираем с рожденья на свет,
словно тающий снег,
изменяемся к худшему,
как на портрете Уайльда,
и шагреневой кожей
сжимается бывший успех,
с отрицательным знаком
выходит конечное сальдо…
Так устроены мы –
предаём по частичке себя…
Продаём первородство
за вкус чечевичной похлёбки.
Все усилия – тщетны,
порыв – холостая стрельба,
мы – тряпичные куклы
из старой картонной коробки…
И летают над нами
осколки духовных измен,
и виним во всех бедах других,
о себе забывая…
И не можем грехи замолить
и подняться с колен…
И проходим сквозь ложь пустоты
в тщетных поисках рая.
Иллюстрация из интернета - http://blackquote.ru/tags.php?tag=53