Она ждала идеального,
А годы шли и шли…
Принца, из сказок,
Такого прекрасного,
Чтобы от заточения
Одиночества освободил.
Искала в лицах тонкую натуру,
Искала «мужика» ,
Да только нос не греческий,
И работа, не так легка.
А годы летели без оглядки,
И уже не двадцать лет,
Всё размышляла,
Гадая кроссворды и загадки,
Почему принц играет в прятки?
Почему всё еще нет?
И закрыв роман,
Вызубренный точно на ночь,
Ложилась почивать,
Косы золотые распустив,
Во снах летала, и мечтала,
Крестиком образ вышив.
Разбивала живые, дающие заботу,
Обычных парней сердца.
И пронеслись годы неумолимо,
Ни принц, ни рыцарь,
Не спел серенаду на колене,
Под балконом любимым.
И не девица уже, и не спелая женщина,
Стоит в раздумьях за окном.
Идеалов, в мире нет.
Не находилось. Не нашлось.
Её время прошло в пустую,
В глаза реальности не желая смотреть,
Ведь влюбляемся мы, не в тонкие натуры,
А в родную душу и недостатки,
Которые смогли принять,
И близкого вам человека с ними пригреть.