Да не то чтобы ветр, погоняя иссохшие краски листвы,
с постаревшего лика земли сметает сентябрь.
Нет, другое.
По "буддийское" лето – сентябрьское, затяжное
всё ж приходит мужлан октябрь,
прерывает полёт мановением ветра – ша! –
да простая его душа
не выносит жестокости собственной,
и тогда он возносит сентябрь на руках:
«Поживи тут на небеси,
прохлаждайся до своего воскресения
через одиннадцать месяцев аккурат».
Возвращается тут же к остолбеневшей аллее,
продолжает порядки свои наводить,
на ближайшую зиму людей обрекать.
Но лето всё же стоит в напряжённом горле вишнёвой косточкой
и продолжает мечты бередить и желания.
Я мечтаю о том, я хочу, я желаю себе, чтоб со мною
случилась любовь
за четыре шага до зимы, ну хотя бы до смерти,
чтоб хотя бы недолго мне было
в холодной землянке тепло