Живу, троплю судьбу свою, подобно волку –
Матерым, сильным, но усталым бирюком…
От прошлого, увы, остались лишь осколки,
Но не жалею и не плачу ни о ком , и не о чем…
Одна беда, под этой шкурой серой,
В душе томятся, рвутся к свету мотыльки!
И как бы это, не скрывал бирюк умело,
Готов он стать щенком, от ласковой руки…
Но нет ее, готовой смелости набраться
И шкуру серую, стащить с меня силком…
И, к сожалению, приходиться скитаться,
Все тем же, серым и усталым бирюком…