Что же я снова, свет мой, тебе не рада.
Каждую осень листьям желтеть и падать,
Мне - становиться поводом для разлада,
Дёргать и думать, прочно ли скреплены?
Так не хватает внутреннего покоя,
Чтоб не скользить, не скатываться в такое.
Что ты там пел мне, горе моё лукойе?
Помнишь, ты пел мне и рисовал мне сны?
Лишь замолкаешь - плачу и просыпаюсь,
И разбухая, льётся тоска слепая.
Датчик, наверно, где-то в груди запаян,
Так неуютно, холодно в тишине.
Листья и уток Бог собирает в стаи,
Как же устали, как мы с тобой устали,
Тянется осень, вязкая и густая.
Пой, сколько можешь,
если ты можешь,
мне.