В ритме ломанного вальса
поезд режет бок заре.
Я отнюдь не исписался,
но иссяк, перегорел.
От эмоций только тень,
даже стыд пожрала лень.
От пронзительного звука
утро морщится со сна.
От чужого горя – скука.
Может только тишина
с болью меряться. Но ей
также скучно. Стёжка дней
прошивает спешно осень,
по раскройке сентября.
Некто, по привычке, спросит –
Как дела? Не стану зря
тратить силы на ответ.
Разгорается рассвет,
отгорит. В его угольях
испечём картошку дел.
Пил коньяк, картошку с солью
у костра дремотно ел,
думал думы неспеша,
жаром дымчатым дыша.
Вьётся спешная дорога –
перекрученная нить.
Сколь чудовищно немного
року можно предъявить.
Да и этот жалкий счёт
не услышит, не учтёт.
Между пальчиков водицей
дни осенние текут.
Права нет переломиться,
ковыляешь, как верблюд,
на закат через рассвет.
Даже плюнуть права нет!
Путь-дорожка через осень
к белой станции Зима.
На ветрах эмоций сносит
плот потрёпанный ума.
Не рассыпался пока.
Врёт о вечности река…