Посвящается М.К.
Чего ж хочется? Хочется дома.
Чтоб всё было до боли знакомо.
Неразлучны перо и бумага,
да толпа и ты в ней у продмага.
Чтоб колючими не были звёзды,
чтобы чёрствыми не были вёрсты.
Чтобы нас обгоняла святая,
Анной петая, белая стая.
Что ж ещё? Да вернуться назад бы
лет на двадцать пять, без послезавтры.
У костра посидеть с молодёжью
и в пенаты бресть по бездорожью.
Слегка нервничать в лимбе вокзала,
словно в чём-то судьба отказала.
На свежак выходить и курить там,
наслаждаясь нахлынувшим ритмом.
Ничего не пропало, дружище!
Вон, смотри, голубей толковище.
Чуешь ли мятный запах дурмана:
два подростка шабят косяк плана
у бетона с извечным граффити.
Посмотри, посмотри, посмотрите
и увидите бабу с баулом,
и мента с его широкоскулым
нагловатым овалом, который
кирпича так и просит, но Торой
запрещается рукоприкладство:
мы ведь братья и сёстры, мы - братство.
Но мы начали с дома, а это -
совершенно другая планета:
там горит двухсотваттка как солнце,
и следы материнства, отцовства
проступают из каждой пылинки.
Это вам - не торчать на «брейн-ринге»,
это вам - не летать «бизнес-классом»,
а фингал заработать под глазом,
защищая девчонку от трутней.
Это - выстраданность ярких будней.
Это - осень с её чудесами,
это - Ваше везенье, Вы сами,
когда, жизни пройдя половину,
Вы, с куста собирая малину,
оглянётесь назад, но - без боли.
Это - вольное русское поле.
13 июля 2013