В чистеньком, белом платочке
У ветхого, у окна
Ждёт мать пожилая сыночка,
Хотя на дворе не война.
Живёт её сын за границей,
Что раньше столицей была
И к маме не больно стремится,
Ссылаясь : "Дела, мол, дела..."
Закрывшись зимой в комнатушке,
Включив самодельный камин,
Свой век коротает старушка,
А где-то в тепле её сын,
В достатке, как бывший военный,
В квартире просторной живёт,
Не то, что-бы ей алименты,
Но даже письма не пришлёт
Она, надоевши соседям,
Ему каждый вечер звонит,
Он скажет : "Жди, завтра приеду."
А время летит и летит.
Три года он здесь не бывает,
Молчанье на сотню звонков,
А мать всё его ожидает,
А ей - девяносто годков!