Осень скупо роняет листики,
За стеною дождя манит вздохами...
То ли слишком хорош я для критики,
То ли критики передохли.
Нет, приятно... Видать боязно...
Больно чешется след палочный.
Эх, отстану я от стихов поезда,
И зайду в буфет полустаночный.
Ограничусь граненой мерою
И отмерю слезу вечернюю.
Эта мера мне будет первою...
А потом - без ограничения...