Ухожу в стихи из буден,
Посох лег в ладонь привычно...
Мне бы быть добрее к людям,
Пожалеть их, горемычных...
Им бы песен летним звоном,
Только вот издохло лето.
Задушили лето стоном
Недобитые поэты…
Критик рыщет под горою,
Ищет жертву. Все им мало...
Дать по заднице ногою,
Чтоб не гадил, где попало.
Нету с дураками сладу:
“Мир прекрасен и чудесен”...
Подойти бы к ним бы сзаду
И под зад пинка отвесить.
Мне бы быть добрее к людям...
Как бы я бы не старался,
Все равно, все так же будет ...
И чего я распинался?