По выходным пустынны скверы,
И только ветер меж ветвей,
Да я, с душою полной веры,
Что снова будете моей.
Проходят медленно трамваи,
Плывут машины не спеша.
Иду домой, ведь там, я знаю,
Бумага, карандаш лежат,
Они письмо мое продолжат,
Что давеча писал я Вам.
Как вечера, все ж, ныне долги,
Предам же мысли я словам.
Без Вас мне в жизни одиноко,
Но Вы играете со мной,
Вот потому те были строки,
Где ревности пустынный зной.
Вы молоды и так прекрасны,
Ваш образ мысли близок мне,
Но те, кто с Вами - Юны, стрАстны,
И взгляд Ваш, будто, в пелене,
Мне ж остается, уповая
На Бога милостивый глас,
Писать Вам письма, сердцем зная,
Когда-то вновь увижу Вас.