Я не могу писать ровнее строчки,
Какой-то мрак находит на меня,
Мои испуганные точки
Опять, опять мне не ровня.
И с пальцев капает, и вяжет на язык
Отрывками каких-то полуфраз,
В моей руке живет старик,
И это всё опять – не в первый раз.
Я запинаюсь тихо и ругаюсь громко,
И мой растерзанный сюжет
Мне в темя бьёт головоломкой
Бессмысленность которой – в слове «нет».
Вы смотрите немного с осторожкой
За тем, как движется слепой поток,
Вы губите меня своими "понемножку",
Вы лучше дайте мне живой глоток!
Я знаю, я могу, умею, это так,
Ещё немного – я сорвусь с цепи,
Вы – с долей неприязни: «он дурак»,
И что же, мне терпеть себя, – терпи!
Но разрываются бесчисленно в моей груди
Снаряды на осколки сотен роз шипов,
Намотанных в сомнительный виток на бигуди;
Я был, бродил – и был таков,
Сквозь фон из бесполезных слов,
Под нерест бесконечных запятых,
В плену слегка соврущих снов,
Я убивал в себе котят слепых.
Привет. Меня слегка не стало.
Таким я изворотом снова прихожу,
И не закатывай глаза устало,
Теперь, я будто бы живой, дышу.
А отголоски полутени самой разной
Надеты на острие вчерашних дней,
И мой отрывок мысли праздной
Приводит прямо
К ней.