http://stihi.ru/2013/06/25/6819 Конкурсная страница
http://stihi.ru/2013/09/22/9882 Итоги конкурса
Статья, которую я хочу предложить вашему вниманию, - это большая авантюра с моей стороны. Потому что, как раз я не представляю себе поэзии вне рифм, а особенно вне ритма. Если белые стихи еще как-то понятны моему уму, то зачем писать нечто, где нет ни рифм, ни ритма, а иногда нет и поэтического образного языка, но при этом называть ЭТО стихами - ВЕРЛИБРОМ, я не понимаю.
Когда мне предложили стать членом жюри отборочного тура конкурса верлибров в совместном проекте Фонда ВСМ и журнала «Окна», я с радостью согласилась. Прочла я об этом жанре много, многое передумала, но сама им не пишу (несколько моих «белых стихов» - не в счет): не умею! А разобраться хочется. Лучшая возможность для этого - погрузиться в чтение работ тех, кто в этом жанре большой специалист.
Тщательно (и не по одному разу) я прочитала анонимный пакет стихов - всего 108 произведений, поданных на конкурс,и отбраковала то, что русским языком (по построению фраз и по использованию слов) не является, или что для меня полностью лишено какого-либо смысла, а потом, собрав воедино все, что в остатке, настроила себя на спасительный критерий «нравится». Тому, что мне почему-то понравилось, я поставила оценку ДА. Большего от меня организаторы и не требовали!
Остался пустячок: самой понять, почему мне что-то понравилось, а что-то - нет, и главное (вопрос, который мучает меня постоянно, когда заходит речь о верлибре): что же вынуждает автора писать в подобном жанре? Неумение писать с рифмами? Отсутствие поэтического слуха для создания ритмического произведения? Или что-то другое?
Поделюсь своими соображениями о верлибре с вами, никоим образом не настаивая на своей правоте или особом знании вопроса. Скорее, я хочу пригласить всех вас к размышлению - помогите мне разобраться, чем верлибр лучше обычных стихов и что такого он дает, чего нет в привычном рифмованном ритмическом произведении?
- Почему обязательно дает, - скажете вы. - Просто это такая форма…
Не соглашусь. Если эта форма при том же содержании не дает абсолютно ничего, по сравнению с привычной мелодичной и рифмованной поэзией, то незачем ее и использовать. Тогда проще высказать свою мысль прозой и не называть это высказывание стихотворением.
Что такое стихотворение? У него много атрибутов (свойств), они могут присутствовать в произведении все сразу или частично.
- Огласи полный список этих атрибутов! - скажете вы. Оглашаю.
1. СОДЕРЖАНИЕ. Поэтическое произведение не должно быть лишено содержания - темы, мысли, связного хода рассуждений - хотя бы минимального. Бессвязный набор слов, как бы ни был он красив и мелодичен - это не стихи.
2. РИФМЫ. Чаще всего это - рифмы конца строки, иногда дополнительно еще и внутристрочные рифмы. Иногда - диссонансные. Иногда вольные - разбросанные по тексту. Рифмы - элемент не обязательный, но полезный. Они украшают стихи, скрепляют их звучанием, объединяют при прочтении в единое целое.
Если мы отказались от рифм, то вынуждены скрепить и украсить свои стихи чем-то другим - мелодией ритма, композицией. Значит, стихи без рифм - это не облегчение для поэта, а усложнение для него - требования к исполнению стихов возрастают, отсутствие рифм автору приходится чем-то компенсировать.
3. СТРУКТУРА СТРОФЫ. Это тоже украшение темы: хорошо структуированное стихотворение - с правильной и интересной рифмовкой - помогает на слух воспринимать то, что хочет нам поведать автор - привлекает внимание читателя к содержанию стихов, облегчает передачу настроения автора. Если мы отказываемся от структурности - от строф, то наши стихи будут тяжко восприниматься (и плохо петься!): где нет ясной формы, там страдает восприятие содержания. Значит, отказ от строф - не облегчение, а дополнительная проблема для поэта. Их отсутствие ему придется компенсировать другими средствами.
4. РИТМ. Системы стихосложения бывают разные (тоническая, силлабо-тоническая), а суть одна: стихи при прочтении должны звучать, как музыкальное произведение. Это тоже украшение текста - красивым ритмом можно чуточку прикрыть пустоту содержания. Если мы отказались от ритма, значит, должны чем-то его компенсировать - поэтическим языком, глубиной темы, использованием тропов - аллегорий, олицетворений, образов, сравнений, метафор и т.д.
Снова важный вывод: если мы отказались от ритма - легче нам не стало, стало только сложнее! Не на что нам больше опереться, все огрехи исполнения, языка, вся наша скудость мысли, мелкость темы зримо вылезет наружу, покажет всем нашу несостоятельность, как поэта.
Далее - можно не продолжать. Средств подачи стихов много, все они - украшают тему и облегчают желание автора поведать нам о чем-то для него важном. Если мы от чего-то отказываемся - нам придется компенсировать это другим, что требует дополнительного мастерства.
А если мы вдруг сразу отказались от всего - от рифм, ритма, структуры, если мы пишем верлибр в самом свободном его виде, что у нас тогда останется? Только поэтический язык и оригинальность темы - наша авторская мысль.
Если в верлибре есть только мысль - то это либо афоризм, либо «статья», воззвание, нравоучение. Это нельзя назвать стихами. Если же наоборот, красот языка много, а смысл в тумане, то это тоже не стихи. Вряд ли они кому то понравятся.
Теперь вы поняли, насколько сложен верлибр? И насколько не верлибр и даже не стихи, то многое, что публикуется на нашем сайте в этой рубрике - как прикрытие собственной лени - неумения творить поэзию?
Я писать верлибром не умею и не возьмусь: слишком сложно для меня. Подавляющее число произведений полностью свободного верлибра (без рифм и без ритма, иногда даже без деления на строки или деления бездумного) я читаю с недоумением. И завидую тем, кто подобных трудностей не испытывает. Помогите, кто чем может! Оставьте в ваших отзывах к этой статье свои мнения, свои впечатления о произведениях этого загадочного и сверхсложного жанра - буду вам благодарна!
А пока - о конкурсе.
Во втором туре голосования (где всем стихам, получившим не менее двух ДА, ставили оценки) я не участвовала: голосовали уже другие судьи. Как выглядел этот отобранный пакет лучших, не знаю, хотя безумно интересно было бы посмотреть, совпали ли мои предпочтения с предпочтениями других членов жюри, и какие именно стихи понравились большинству.
Наконец, был опубликован Протокол - 12 лучших верлибров, где одни имена и количество полученных баллов...
Ну, вы-то меня знаете - зануда еще та! - Я попросила организаторов прислать тексты стихов победителей.
Прислали. И разрешили опубликовать их для всех. Что я и делаю: вот они - лучшие верлибры конкурса «Не рифмой единой», все 12, записанные мною ниже в порядке убывания количества полученных от судей очков в виде:
МЕСТО Автор (номер участника), название стихотворения
Читайте, анализируйте, думайте, высказывайтесь. Давайте всем миром разберемся, что такое настоящий верлибр, и что - только его слабое подобие.
1 МЕСТО. Глаза в Клеточку. (4) Иллюзия
Вчера я думал,
что ты бабочка однодневка.
Сегодня думаю,
что ты птица Феникс.
- Скажи, -
спрашиваю свою птицу, -
когда начинается осень?
- Когда у лета
заканчивается чувство ритма, -
смеётся она в ответ
и проваливается
в очередную пропасть
орущей дискотеки.
Я не верю,
что оттуда возвращаются живыми,
и делаю себе
обезболивающую инъекцию
из коньяка,
Кафки
и Брамса.
А глубокой ночью
она будит меня поцелуем.
- Ты знаешь сколько времени, -
ворчу я почти по-стариковски.
- Время – это стакан без дна, -
опять смеётся она, -
а прохудившейся утварью
интересуются только старьёвщики.
- Или антиквары, -
умничаю я.
- Зачем хранить старьё?
- В старых вещах
живут воспоминания,
а это так красиво.
- Глупый,
- улыбается она, -
истинная красота
скрывается в иллюзиях.
-Что? Что?! –
вскрикиваю я и просыпаюсь
от завываний декабрьской метели.
В квартире холодно.
Я укутываюсь в одеяло
и сажусь на кровать,
поджав ноги.
Чертова вьюга,
я ведь не успел ответить.
Может быть так:
иногда хочется верить,
что иллюзии
образуются
от старых-старых воспоминаний.
- Красиво, -
вдруг слышу голос,
еле различимый
сквозь гул непогоды, -
но это тоже
и-л-л-ю-з-и-я.
2 МЕСТО. Евгений Петропавловский. (3) Время. Проекция на плоскости
Годовые кольца на старом пне –
сжатая пружина времени,
взлётная площадка
для бабочек и стрекоз,
медленно обрастающая мхом…
Не один взгляд истлеет
до тех пор, когда исчезнет граница
между «вчера» и «завтра»,
и останется только «сегодня»
для пружины,
которая распрямится
в новом дереве…
3 МЕСТО. Людмила Поклонная (34). Группа продлённого лета
а люди тоже шелестят /Даниил Хармс/
близлежащие люди сентябрьского пляжа —
это моя группа продлённого лета.
У нас есть свои забавы —
невинные карты, лёгкие кроссворды и не менее лёгкие разговоры,
а также долгое ленивое высматривание
Небесного Иерусалима.
Далеко в море, за буйками, почти что далеко в небе,
мне встретился небрежно раскрашенный, наверное, пробный осенний лист
с очертаниями царевны-лягушки, ещё не достигшей преображения,
что, я уверена, давно осуществило большинство дам
из нашей группы продлённого лета.
Улыбаюсь в волну от никому не слышной мысли,
что именно в этом месте солнце и зайдет в море
с приятным шипением опасно калорийной вечерней глазуньи,
или, по наущению подобранного мною листа,
с шелестом, потому что и солнце, и море тоже шелестят,
особенно, когда их оставляют до утра
пожилые дети из группы продлённого лета,
которых по неназываемым причинам
отпустили по домам без родителей
4 МЕСТО. Нина Аксёнова (85) Две улыбки помнит город
Нищ не тот, кто без всего,
А тот, кому всего мало
Голодранец голодранцу,
Что сидел на тротуаре,
Наклонившись, кинул грошик
И ушёл с дырой в кармане.
Грошик бедный до заката
Провалялся одиноко
В банке, что для подаяний
Уж не первый день пустует
Чьи-то окна щурясь млели
Абажурами уюта,
Заворачивая в шторы
Свой мирок от непогоды.
Проходили мимо ноги,
Заносили чьи-то лица
Из промозглого тумана
В двери, где тепло и пьяно.
Ароматами кофейня
Щекотала и дразнила
Городского бедолагу
На обочине проспекта.
Взял бедняга стылый грошик
Сделал шаг, второй – и замер
У витрины, полной сдобы,
Недоступной и манящей...
«Что тебе?» Очнулся, бедный,
И решительно ответил:
«Мне бы хлебушка кусочек
Вот на этот целый грошик.»
Взял – и вышел в серый сумрак,
Улыбаясь всем прохожим,
Бережно и осторожно
Прижимая к сердцу счастье.
Две улыбки помнит город:
Первую – с пустым карманом
После отданной монеты.
И вторую – с тёплым хлебом,
На монету эту взятым
Две улыбки, две планеты –
Два под небом богатея
В сонме нищих, тех, что копят,
Нищетою зарастая
И богатством не владея.
5 МЕСТО. Сила Кориолиса (95). В карете прошлого...
Закутываясь
в собственную тень,
терзаешь прошлое
в бессмысленных попытках
проникнуть
в замурованные двери -
там тишина
оттуда все ушли,
там нет ни света
ни тепла, ни смеха,
остались лишь
кривые зеркала
и паутины тонкая вуаль
как патина
на потускневшей жизни.
Уйди и ты
и задержись в сегодня,
оставив призракам
листать тома
столетий
отчаянья, безверья,
пустоты …
Мгновенье – это все,
что нам подвластно,
что обретает форму,
смысл и цену,
цвета и запахи,
надежду,
кровь и плоть,
биенье сердца,
учащенный пульс,
улыбку, взгляд,
над головою небо…
А если повезет,
настанет завтра…
6 МЕСТО. Игорь Ильх (82). Кувшинки
в ладошках узких заводи реки
растут цветы - чудесные кувшинки
флотилией застывшей красоты
под белыми как утро парусами
облитые серебряною пылью
у берега как зрители ракиты
к воде склонили ветви изумленно
по капле осторожно пропуская
сквозь изумрудную гурьбу листвы
густой коктейль раскрывшегося солнца
вот-вот ворвется ветер и сорвет
кувшинки увлечет теченьем к морю
где на багряной ветке горизонта
уже поет зарю вечерний дрозд
им бы поднять скорее якоря
чтоб горизонт приблизить хоть на милю
но это - небылица небылиц
и тихие цветы об этом знают
кувшинки не торопятся взлететь -
они кувшинки все же а не птицы
кувшинки не торопятся уплыть -
они цветы речные а не лодки
им суждено дождаться человека
чтоб из кувшинов полных красоты
в глаза его и сердце перелиться
в ладошках темных заводи реки
растут цветы - прекрасные кувшинки
7 МЕСТО. Ольга Рачицкая (100). Сидящая у костра
Я не люблю ее,
Просыпающуюся среди ночи
И рисующую на холсте моих бессонниц
Картины, состоящие из одних треугольников.
По утрам я пытаюсь переписать все заново.
Но, увы, художник из меня никудышный.
Из-под неярких красок дня,
Сквозь серую грунтовку моих мыслей то там, то здесь
Проступают очертания ночных картин,
Неясные и расплывчатые как привидения.
«Ну, ну»,- ехидничает Ревность, когда я начинаю
сомневаться в реальности ее художеств.-
«Покажи свою правду жизни!»
Молчу.
Что я могу сделать, если рука не держит карандаш,
Если вместо улыбки вырисовывается что-то напряженно-кривое.
Но однажды, вконец рассердившись на себя за слабость,
А может просто пришло время, я нарисовала
«Сидящую у костра».
Его пламя можно зажечь только вдвоем –
От ударов двух сердец.
И тогда уже неважно, рядом ли тот,
С кем высекались искры.
Главное - поддерживать огонь.
Свернувшись калачиком и натянув одеяло на голову,
Я шепчу: «Я люблю тебя!»
Подброшенная ветка занялась пламенем
И, затрещав, усеяла ночь моих сомнений
Тысячей маленьких звездочек.
Ревность сложила мольберт..
8 МЕСТО. Юрий Юрукин (106). А вы пробовали?
А вы пробовали
ходить по земле босиком?
Ступать на мягкую,
шёлковую траву,
обжигая подошвы
прохладной росой
и радуясь первым лучам
восходящего солнца?
А вы пробовали
смотреть на мир
сквозь цветные стёклышки
и видеть,
как смешно
подпрыгивает девочка,
играя в классики
или выпрашивает
мороженое у своей мамы,
всё время дёргая её за рукав?
На мальчишку,
в первый раз идущего в школу
рядом со своей бабушкой
и осторожно держащего в руке,
как самую большую драгоценность
белоснежный букетик
полевых ромашек?
А вы пробовали раскинув руки,
словно пытаясь объять небо,
кричать во всё горло,
да так,
чтобы в ушах звенело.
А вы пробовали любить?
Попробуйте.
У вас это получится.
Я знаю.
Сами увидите,
как это красиво.
Ну же! Не бойтесь!
Только снимите
кованные сапоги.
Знаете,
земля любит,
когда по ней босиком.
И уберите ваш автомат.
Сквозь прицел
невозможно увидеть
счастье,
написанное на лицах этих людей.
Ну?
Уже попробовали?
9 МЕСТО Ольга Оланд (96) Он сказал
Он сказал: иди и забудь
я родился
заплакал
забыл
и пошел
10 МЕСТО. Александра Одрина (84).Фантазия на тему Сальвадора Дали
(По картине Сальвадора Дали «Искушение Св. Антония»)
…Лёг Антоний спать да на камушек,
Видит сон, во сне – как бы наяву –
Чудно деянье – чаромутище –
В навьи прелести сон его смутил:
Чёрным дымом в свет небо порвано,
Из туманности караван грядёт,
Чудь-слоны идут – терема несут,
Башни вострые – не видать конца,
А на теремах, на самом коньке
Люди ль, нелюди пляшут истово,
Не боясь упасть с облачных высот!
А слоны-то те сами тучные –
Ноги тонкие – комариные,
По земле идут – не пробьют следа,
С неби чёрныей опускаются –
Ноги-ниточки утолщаются,
Приближаючись, принижаючись
Да к Антонию направляючись.
Во-первых идёт белым белый конь –
Неземная стать, неземная мощь,
Ноздри хищные, пасть ощерилась!
Вздыбил белый конь ноги вывертом –
А копыт-то нет – кровь из ярых ран...
Ан затопчет в смерть!..
Тут Антоний встал на коленочку,
А другую да вперёд выставил,
Поднял крест, дрожа, держит силою,
И от страха всё, что и знал – забыл...
...Увлекло его чаромутие:
Видит в теремах торсы белые,
Перси спелые, страстью пламенной изнемогшие,
Слышит пенье он из чудных окон:
«О, Антоний, войди, побалуйся!
Мы – Див-Дивы из Неба Нижнего!
Посмотри на все наши прелести!
Не мои – так её, осмелься же!
Чтим не крест пустой – сладость ближнего!
Гол сокол – не трусь – пригуби на вкус!»
Недвижим Антоний – ни жив, ни мёртв,
А Див-Дива ему о своём поёт:
«Караван идёт — и не упадёт от того креста! Аль ты не устал?
От копыт крестом не отмашешься, от персей пудов не откажешься!»
Но Антоний стал, будто вкопанный, в навьи терема не торопится.
Дива сердится, в танце вертится, чаромутие продолжает лить:
«Глянь вон – вдалеке некто налегке со крестом в руке драться захотел!
Вам ли, хилые, неба почести?!
Вас – хоть пруд пруди, хоть сады сади – а дерётся всяк лишь с самим собой.
Нет, чтоб вольно жить, наслаждаючись – со своим отраженьем сражаетесь!
Поднимись в альков! Миг – и был таков!».
Был Антоний слаб – ослабел ещё, страсть его взяла, вельми жгучая
Обняла всего жаром пекельным, смежил очи он — как полны углём,
И от боли той криком закричал...
...И проснулся вмиг, услыхав свой крик,
Весь в смятении: не коснулся он?.. отказался он?..
Но растаял сон.
Встал Антоний вдруг – и остолбенел:
Рядом – тот же он, полумёртв, хрипел
Хрипом смертныим, очи выпучив,
Чаромутия не перенеся...
...Тут и песня вся.
11 МЕСТО. Суламита Габа (101). Сумеречные Прогрессии FVM
Сумерки.
Время суток, когда разглаживаются признаки прожитых чувств,
когда можно сделать шаг - длинною в жизнь и безоглядно ему довериться, как и невесомости мыслей, и неопределенности цвета, и изумрудности глотка, и правдивости несуществующего "Есть"!
Интересно, какие они – сумеречные прогрессии?..
Мне они видятся оглушительно-бездонными, неподвластно-крылатыми самоцветными россыпями!
Здесь можно слиться с нахлынувшими безумиями, прочувствовать Мурашки, запомнив их безрассудно-властные самоопределения) их авто-Номии! и не сокрушаться о раздробленности на миллиарды атомов дымчато-сапфирового Откровения.
Улыбаясь, слышать неСвоё Сердце.
...разглядывать и узнавать мозаику сладостных Страхов, с вызовом прикасаясь к ним!
...Блеск, отливающий синеватой дымкой в четырех карих омутах!
Пробую изумрудно повернуть Ключик в изумрудном-же замке
...Сумерки! Не откликайся, путешествие может затянуться...
Где живет бесстрашие?..
В отражениях?
Истомно-Слепо-таЮ...
Опасная оголенность нервов!
В отражениях сумеречного Наваждения притихли зеркала, смущенные смелостью стеклянных дверей, с нескрываемым интересом смаковавших свою неестественную природу и отражавших танец сизокрылого "Есть"
Его голос!
Его голос – изумрудная застежка...
В это невесомое время Он - во власти ключа-родниковой чистоты, забыл свое имя или поДарил его - это тайны сумеречных путешествий.
Прикосновение ромбиков полуСвета к нёбу оживляло ту Часть жизни, которую зовут чаще, чем она Являет себя...
Ее исчезающий вкус смущал Пульс роскошным шлейфом наступающей Ночи и, ошалевшего от чего-то, понятного только ему одному, Ветру...Они пытались войти в свое время, власть и силу, но...
Но стеклянные двери не торопились затворить сумеречное путешествие, ведь Они могли" Не верить написанному нЕкогда"... – только в дымчатых мгновениях) Путешествий
:)Пластинка, на которой обычно спала Его кошка, превратилась в шляпку дамы, которая была Ночью и не была Днем)
...траектория ее мыслей была бы непристойной, если бы она превращалась в женщину, но Ночь, покрасовавшись звездными нарядами, исчезала тонким яблочным выдохом Его рассвета...
Огромное,пустое и вечное кружило над всем
и над ними,
А в ее стенах остался шепот зеркал и вкус изумрудного голоса....
12 МЕСТО. Волдочинский (91). Курск
"Курск". С рук
SOS!
Отче, что?
"Я -лодка" "Как доля?"
Наружу ж уран.
Баренцево. Овец не раб -
Лидер. Вредил?
И мстят СМИ?
Море. Свет. Те в сером.
Вдов, сирот ор и с вод в-
Верх рев.
С нетерпением жду ваших откликов!
С уважением, Алкора.
P.S. А еще - объясните мне пожалуйста, почему, если это - верлибр, то его часто записывают безграмотно: без заглавных букв в начале предложений, без точек в конце, иногда вовсе без знаков препинания... В этом особый "шарм"??? Не нахожу. Не вижу, в чем он...