Простой, хороший человек живёт на свете где-то,
А годы, как вода в песок, уходят день за днём.
Я не звоню и не пишу, не шлю ему привета,
Но, пусть нечасто — иногда, я думаю о нём.
Простой, хороший человек, — мы встретились когда-то…
Потом когда-то разошлись на столько долгих лет.
Никто из нас не виноват, — бывает так, ребята, —
Но он, (и сам не знаю — как), оставил в сердце след.
А жизнь, — то рысью, то в галоп, и тут уж не до смеха:
Мелькают страны, города… Куда же нас несёт?
И нет минутки — позвонить, и часа нет — заехать…
А где-то добрый человек живёт себе, и всё!
Работа-дом, работа-дом… Растут, взрослеют дети.
А мы, — то птицей в небеса, то — рыбою об лёд!
А где-то добрый человек живёт на белом свете,
Жаль, — нету времени узнать: А как он там живёт?
Ну, сколько можно, чёрт возьми? Пора вскричать: «Доколе?!»,
Раздать давнишние долги и жить с собой в ладу.
Забыть о глупой суете и вырваться на волю……
Беру коньяк, ловлю такси, и на дела кладу!
Он улыбнётся мне: «Привет!», мы хлопнем по стакану,
И будет долгий разговор о чём-нибудь, — Бог весть…
И рядом с ним, я, может быть, и сам чуть лучше стану...
Простой, хороший человек, — спасибо, что ты есть!
Знакомый дом… подъезд… этаж… И дверь знакома, даже.
Откроет женщина в годах, посмотрит мне в глаза.
И на вопрос: «А где…?» вздохнёт, и тихо-тихо скажет:
«Вы извините, мужа нет… Ону умер год назад…»