Осталось несколько минут,
Вот-вот усталые народы
Уйдут в дома… И время года,
Как будто на небе тату,
Сотрет задумчивый сентябрь,
Стряхнет оковы позолоты
И новое напишет что-то.
Он не поэт, не бард … Хотя
Умеет говорить дождями,
Плести из листьев кружева.
И непременные слова
Ремарками в небесной драме
Ронять на мокнущий карниз.
Но мы тоску ему прощаем
И, греясь возле чашки с чаем,
Из окон, как из-за кулис
Глядим. И нечего нам ждать
И можно ни о чем не думать,
Ведь день и ночь – все те же в сумме.
А эта осень нам нужна,
Чтоб прорасти сквозь будней почву,
Позолотить мечты и сны,
Роняя семена весны
В тоску осенних многоточий…