В сей час, чуть тлеющей искрой,
надежда греет до истомы -
зажжется ль вновь костер живой
и жар стихов вернется ль снова.
Когда ночами мне не спится,
в воспоминаниях повторится
костер, что жарко так пылал
и спать порою не давал.
Но дни идут. Проходят годы,
костром надежда сожжена
и это я принять должна,
что исчезает дар природы,
лишь иногда, как всплеск волны,
рука с душою вновь вольны.
Я нахожу себе отраду
в поэмах Пушкина живых.
В моих стихах не много ладу,
но нету радостей иных.
Стихом поэта восторгаюсь
и дивной рифмой восхищаюсь,
и мыслям четким, и строкам,
стихам, присущих всем векам,
где нет ни фарса и ни сбоя.
Читая, складываем впрок
стихи его на долгий срок,
чтобы хранить, как все святое,
и почерпнуть из чаши вновь
и вдохновение и любовь.