Мир пронизан тоской по несбывшимся людям,
По забытым мечтам, утонувшим в дыму сигарет.
Может, кто-то сейчас лишён несложившейся дружбы,
Топит в водке печаль, наблюдая нездешний рассвет...
Будто должен быть где-то экс-"я", мной убитый в осенних аккордах,
Растворённый в цинизме и строгости ранних седин.
В ноосфере блуждают, как жертвы абортов,
Души ненаписанных картин.