Сердце моё
ухает филином.
Будит соседей
раскатистым именем.
Тише, ну тише...
В окна Парижа
голуби смотрят,
история дышит.
Смотрят, волнуются:
кто-то целуется.
Сквозь росчерк неоновый
с неба по улицам -
дождь. На Монмартре -
густой силуэт.
Видно, ночь с днем
перепутал поэт.
Дождь до утра
старому городу
вымыл карманы,
вычистил бороду.
Чтоб луч пал рассветный
на мокрые крыши,
чтоб -тысячи искр...
Ну что ты, ну тише...
Разве таким -
разбитым мигренью -
ждут тебя площади
в рощах сирени;
разве стоят
не тебе посвященные
аллеи, пером тополиным
мощеные!
Что ты прижалось,
как голубь испуганный?
Три слова в реке
всплыли полукругами.
Их путь - километры
под солнцем и ветром...
Я сердце в платок завяжу,
и с конвертом -
на почту.
Лизнув карандаш
подпишу:
''Срочно. В Париж.
Очень прошу.''