***

Ее не будет здесь. И в дикой тишине
Я, может быть, усну, а, может быть, поверю.
Волнуется свеча, и тени на окне,
И хочется шагов, ее шагов за дверью.
А возле окон пух... А может это снег;
А может просто слух, что вызывает ревность;
Любуется свеча бокалом ""Каберне" -
Уже не молодым, пока еще не древним.
Я приоткрыл глаза. Становится светлей,
И тени на стекле похожи на расколы.
Волнуется свеча, волнуюсь вместе с ней -
Ей суждено сгореть, рассвет еще не скоро.
Ее не будет здесь. И где она сейчас?
И что сейчас со мной - я словно прессом выжат!
Мне хочется кричать, мне хочется рычать,
Как загнанный в капкан, и мне уже не выжить.
А за окном метель, хотя стоит жара,
Хотя стоит июль и лето будет длинным;
Закрыв очками взгляд, мы покидаем рай,
И умирает рай под пухом тополиным.
Я слышу чей-то смех, и кажется она,
Сейчас войдет сюда, впустив пушинок стаю...
И я забуду все, и я глотну вина,
И на ее "прости" скажу "да ну, бывает"
Но холоден рассвет, и в комнате темно;
Сгоревшая свеча остыла кучей воска.
И залетает пух в открытое окно.
Ее не будет здесь.
Так грустно и так просто...