Всё на пути сметая, катится колесом
осень - тоска сплошная - в мой чёрно-белый сон.
Мусор /бумажный фантик, смятый билет в кино,
где совпаденья – фатум – выкинуть бы давно,
рыжий каштан, записка с кучей важнейших дел,
фотка со старым пирсом/ ветер уносит в день,
в мой безразличный вторник, первое октября.
Осень – финал историй, тех, что писались зря,
скучный финал иллюзий, спрятанных в рукава
странствующих июлей. Осень сметёт слова,
листья, стихи, окурки, разные имена.
Будет, наверно, скучно.
Да и пошло всё на…