Ах, этот бесконечный бег в своём пространстве!
Унылая тревога на душе и суетливость слов,
А по прочтеньи - вереница странных снов,
Замешанных, увы, на лютом кафкианстве!
Подумаешь, какой-то там..., но тут осечка,
Вот, вроде всё прочёл, и кое-что- не раз,
А споришь сам с собой, себе являя напоказ,
Что ты страшишься фраз больного человечка,
Затеявшего спор с большой души струною.
Каким он был? Какие бури бушевали в нём?
Скорей всего - вовеки этой тайны не поймём,
Но мир он рисовал не тот, который видим мною:
Он описал тот страх, что носим мы с собою,
И - это жуткий страх перед своей ДУШОЮ!